Bis zum letzten Satz

Es gibt ein Wort dafür, wenn man sich an länger Zurückliegendes gut erinnern kann, an vor kurzem Stattgefundenes aber nicht mehr. Leider kann ich mich an dieses Wort gerade nicht mehr erinnern. Ich weiß es noch wie gestern, wie ich mir einmal Winterschuhe kaufte, habe aber null Erinnerung daran, dass sie kaputt gegangen sind. Dass mir meine schöne Frau neue gekauft hatte, weiß ich schon gleich gar nicht. Es ist aber wieder Zeit für den Schuhwechsel, denn Winterschuhe trage ich nun mal von O bis O. Also von Oktober bis Ostern.

Zum Glück kann sich meine schöne Frau an all das erinnern. Auch an das böse Wort, das mir immer noch nicht einfallen will. Der Leser und die Leserin, die nun wissen wollen, wie das alles weitergeht, brauchen einfach nur weiterzulesen. Ja, sie könnten sogar den letzten Satz dieses Textes lesen, einfach, indem sie ganz nach unten scrollen. Wenn ich dagegen wissen will, wie es weitergeht, muss ich weiterschreiben, obwohl ich bereits ganz am Ende dieses Textes angekommen bin. Leserin und Leser sind also gleichsam Archäologinnen und Archäologen, die Schicht für Schicht dieses Textes freilegen. Hier stand einmal der letzte Satz.

Aber dann habe ich offenbar weitergeschrieben. Anders lässt sich diese neue Textschicht nicht widerspruchsfrei erklären. Ich brauche wahrscheinlich nicht zu erwähnen, dass ich gerade ein bisschen den Faden verloren habe und nicht mehr weiß, worauf ich eigentlich hinaus wollte. Aber ich schreibe ja auch nicht, weil ich auf irgendetwas hinaus will. Schon gar nicht hoch hinaus. Ich will eigentlich überhaupt nicht hinaus, muss aber, weil ich kleine Kinder habe, die natürlich auch nicht hinaus wollen, aber müssen. Einmal draußen, wollen sie dann nicht mehr hinein. Davon, dass sie erst gar nicht hinaus wollten, wollen sie dann auf einmal nichts mehr wissen. Und jetzt, während ich den vorletzten Satz schreibe, ist mir auch das Wort wieder eingefallen. Ich weiß zwar nicht mehr, wofür es stehen sollte, aber das kann ich ja jetzt oben nachlesen.