Ohne zu reisen

Ich habe übrigens nicht auf den Geburtstagspartys von Reinhard Mey gesungen, sondern auf denen von meinem alten Freund Axel. Das war gestern zunächst missverständlich formuliert. Ich habe das zwar korrigiert, aber wer nur den Newsletter liest, könnte vielleicht meinen, ich wollte ihn für dumm verkaufen. Das liegt mir fern, weshalb ich hier noch einmal eine Richtigstellung nachschiebe. Außerdem habe ich vergessen zu erwähnen, dass ich ab 1983 auch schon sehr regelmäßig durch Berlin gefahren bin. Simone, meine erste große Liebe, war mit ihren Eltern nach Kaulsdorf gezogen, wurde in Berlin Krankenschwester und ich lernte in Hennigsdorf und Wustermark Rangierbahnhof bei der Deutschen Reichsbahn.

So fuhr ich oft für die Wochenenden über Hohen Neuendorf und Ostkreuz nach Kaulsdorf, eine endlose Zuckelei. In Kaulsdorf hat meine schöne Frau auch Verwandtschaft, aber da waren wir diesmal nicht. Wir sind wieder nach Hause gefahren, denn wir müssen, wie alle anderen auch, rechtzeitig unser Winterquartier erreichen. Die Gänse sind offenbar schon losgeflogen. Immer nach Süden.

Die Kinder haben sich in diesem Urlaub doch tatsächlich an fast schon akzeptable Aufstehzeiten herangeschlafen. Halb acht! Leider wird nächste Woche an der Uhr gedreht und dann ist halb acht wieder halb sieben. Es ist die Herbst-Umstellung, die mit kleinen Kindern keinen Spaß macht. Aber man hat sich die Kinder ja auch nicht zum Spaß angeschafft. Sondern dafür, dass sie es einmal besser haben. Verzeihung: Besser machen. Die Kinder sollen einmal alles besser machen. Vielleicht brauchen sie nicht mehr mit dem Auto in den Urlaub fahren. Vielleicht können sie auch nicht mehr mit dem Auto in den Urlaub fahren, weil man nirgendwo mehr durchkommt. Nach Berlin kommt man nicht rein und die, die drinnen sind, kommen nicht mehr raus. Alle bleiben, wo sie sind, denn es ist dort so schön, dass man gar nicht weg muss. Verwandte und Verschwägerte ziehen zueinander und nicht voneinander weg, so dass man sich besuchen kann, wann man will und ohne zu reisen.